El Fantasma del Rey, The Ghost of The King
La primera mitad de 2022 tuve la fortuna de participar en el Taller de Escritura Creativa dirigido por Hernán Vera, una institución en el sur de la Florida. Hernán me honró publicando este corto relato en su podcast, Historias de la Tribu.
A continuación, un demo del audio, que ambienté con música de Daniel Lanois, seguido del texto completo en español y en inglés.
Su fantasma recorría a diario la interestatal 22. Cada mañana salía de Graceland y llegaba a Tupelo en Mississippi a la hora dorada. Cobijándose en la oscuridad deambulaba a un lado del camino junto a vagabundos y animales muertos.
El alma de Elvis no descansaba desde su muerte. Todos los días El Rey caminaba las 109 millas que separaban su sepultura de su lugar natal. Al hacerse de noche regresaba por el mismo camino.
Una noche de luna nueva, confundido por la oscuridad, tomó por error la carretera 278 rumbo al oeste. Al contar algo más de 109 millas no llegó a su tumba. En su lugar, llegó a una encrucijada en Clarksdale, en las riberas del Río Mississippi.
Fue ahí donde, otra noche sin luna, Robert Johnson entregó su guitarra al diablo, quien la afinó abierta en Sol. Al regresársela, Johnson desarrolló habilidades nunca antes vistas con el instrumento, que lo convirtieron en una leyenda del blues.
Desde que el fantasma del Rey tomó el camino equivocado nadie más reportó sus apariciones. Algunas tardes de verano, su voz se puede escuchar junto a la guitarra de Johnson, como el viento entre los sicómoros. 70 millas río abajo de donde todos creen que Elvis descansa.
And, here is the English version:
His ghost walked along Interstate 22 every day. Every morning it left Graceland and arrived in Tupelo, Mississippi during the Golden Hour. Sheltered in the dark, it wandered down the shoulder of the road, alongside hobos and roadkill.
The soul of Elvis had been restless since the day he died. Every day The King walked the 109 miles that separated his grave from his birthplace. At night, he would take the same path back.
One new moon night, confused by the darkness, he accidentally started walking west on highway 278. After a little more than 109 miles, he didn’t reach his grave. Instead, he reached a crossroads in Clarksdale, by the Mississippi River.
It was there that, on another moonless night, Robert Johnson handed his guitar to the devil, who tuned it in Open G. When Johnson started playing it, he developed never before seen skills with the instrument that made him a blues legend.
Since the day ghost took the wrong turn no more sightings of The King were reported. Some summer afternoons, his voice can be heard alongside Johnson’s guitar, blowing like the wind through the sycamores. 70 miles downstream from where everyone believes Elvis rests.
